Нам невозможно угодить с погодой. Она и так, и сяк - не хорошо: то слишком душно, то весьма свежо, то дождь сечёт с остервенелой злобой, то от жары за разум ум зашёл.
И мы клянём погоду-бедолагу: она во всём нам кажет свою спесь. До фонаря ей наши брань и лесть. То от жары спасаясь лезем в воду, то от воды нам хоть в духовку лезь.
А если пораскинуть бы мозгами, собрать в одну их в кучку, то поймём: чем больше поливает нас дождём, тем лучше плодоносим мы стихами и в них в ответ обильно слёзы льём.
Когда ж немилосердно солнце жарит, поэту петь приспичит позарез про синеву безоблачных небес, тенистый лес он походя восславит, и враз забыт им непогодья стресс.
Тасует Бог погодные колоды, разнообразит формы бытия, и мы, по жизни мелко семеня, твердим упрямо: нет плохой погоды. А если есть, никак не для меня.
Комментарии отсутствуют. Авторизуйтесь, чтобы оставлять комментарии