Стихи — архаика. И скоро их не будет. Смешно настаивать на том, что Архилох Еще нас по утру, как птичий хохот, будит, Еще цепляется, как зверь-чертополох.
Прощай, речь мерная! Тебе на смену проза Пришла, и Музы-то у опоздавшей нет, И жар лирический трактуется как поза На фоне пристальных журналов и газет.
Я пил с прозаиком. Пока мы с ним сидели, Он мне рассказывал. Сюжет — особый склад Мировоззрения, а стих живет без цели, Летит, как ласточка, свободно, наугад.
И третье, видимо, нельзя тысячелетье Представить с ямбами, зачем они ему? Всё так. И мало ли, о чем могу жалеть я? Жалей, не жалуйся, гори, сходя во тьму.
Комментарии отсутствуют. Авторизуйтесь, чтобы оставлять комментарии