Город в котомке с заводами, домами, проспектами, поднятый ворот куртки, воспоминаний ворох, старый осенний парк, разукрашенный жухлыми листьями, и их неуютный шорох.
Тогда, давно, в прошлой жизни... мне часто об этом видятся сны, непонятные, как в старом кино. Помнишь нашу историю нелюбви?
Мне грезится хмурое утро: за окном харкает кровью рассвет, внутри и вокруг неуютно, остывший чай на столе, и Моцарт, в унисон тревоге, в висках, пульсом стучит твоё "нет", И дождь лил на раны, клыки скалила обочина, вдоль дороги, а перестройка всё шла по плану.
Закат светлых чувств и обречённость зари когда-нибудь сойдутся в одно. Поутру ты её не буди, соберись и уйди, и забудь этот дом...
Комментарии отсутствуют. Авторизуйтесь, чтобы оставлять комментарии