Я могу писать долго и со страстью О том, что не знаю счастья, Что страданья не имеют края, Что мои идеи - это чушь такая, Что деньги миром правят, Что СМИ мозги нам плавят, Что всех нас травят - и есть не один способ. А все твои вопросы лишь подтвердят, Что ты очередная расходная особь, Что тебе навязан твой взгляд, Твои мысли, твоя точка зрения, Твоё мнение, твои стремления, Твои желания, твои цели и ценности. Я могу писать много о надменности, Об изменчивости мира, о продажности, Но это не будет иметь никакого значения И, тем более, важности... Это всё просто странное увлечение, А может быть, даже больное. Не зная покоя, строк башни я строю. Или заборы. Разговоры с собою, Споры и ссоры, банальные до боли. Разные роли примеряя, не имея над ними контроля, Не забывая своё имя и в то же время себя не помня, С ощущением, словно внутри меня зомби стонет, Ломать эти чёртовы слоги. Я могу писать, пока ноги Следы оставляют на грязной дороге. Я могу сочинить историю о том, как обрывается нить, Как жизнь перестаёт пульсировать и начинает гнить. Я могу рифмовать смерть, её запах, И пытаться описать чувства, Когда ты оказываешься в её лапах Я могу творить безумство. Долго. Со страстью. Обрастать рифмованной вязью, Как мир обрастает дымом и грязью. И я пишу. Я так дышу.
Комментарии отсутствуют. Авторизуйтесь, чтобы оставлять комментарии