Ненавидишь до клетки, каждый мой волос, Да с какой бы стати любить меня стали? Если каждую осень охрипший голос Просит, чтобы хоть в этот раз не бросали.
Когда ветер снова за горло схватит, И одарит меня ледяным поцелуем, Я пойму: за боль мою не заплатит Никто. Каждый будет не наказуем.
Комментарии отсутствуют. Авторизуйтесь, чтобы оставлять комментарии