Так уж получилось, что все мои стихи - ни о чём. Я не родился талантом, не родился богачом. Пишу, не имея успеха, известности не имея, Всего лишь буквы, и, наверное, весь по шею в говне я.
Ранее думал, что от мира алкоголем отвлекусь, Но остались раны и боли, осталась усталость, грусть. Я писать продолжил, возможно, и убого, Зато насыщеннее чувствую свою дорогу.
Падая куда-то или просто сползая, День за днём время ножи мне в спину вонзает. И я пишу об этом, себя называя поэтом, А по сути - отчаявшийся и потерянный где-то.
Комментарии отсутствуют. Авторизуйтесь, чтобы оставлять комментарии